La pagina vuota

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Non hai bisogno di dediche o firme, hai me.
Sin da piccola, dopo ogni gara, con i pantaloncini e l’emozione del non sapere, i capelli arruffolati e l’adrenalina delle cose belle quando non erano tali, una penna e il blocknotes rosa, correvo dietro ogni professionista che amavo con la timidezza e il disagio che mi mangiavano, per chiedere loro l’autografo.
Poi ho smesso all’improvviso perché cenavo al loro stesso tavolo e gli autografi li firmavo io, con la timidezza e il disagio che mi mangiavano.
Poi ho smesso di fare e di chiedere tutto, per scelta, per sfinimento, per voglia di vita. Con la timidezza e il disagio che mi mangiavano.

Ho iniziato ad amare le pagine vuote. Pagine che fino a quel momento erano talmente piene da non capire nemmeno da che verso erano scritte, pagine con biglietti e bigliettini che si aprivano e chiudevano, aggiungevano e argomentavano.

Frattali.

Ho iniziato ad aver bisogno di pagine vuote. Piene di altro, di aria e di spazio, che sanno di carta, di inizio di scrivo io. Ora tocca a me. Ho iniziato ad amare le dediche sui libri. Non regalo mai niente che non ne abbia una. E’ come dire, ciò che ti regalo è solo un modo in più, per me, per dirti che voglio bene a te.

Non crederò di essere mai abbastanza per dirti hai me, non dedicandoti un libro.
Anche se il dubbio, ora mi viene.
E forse non hai tutti i torti, sarebbe bello, non dedicare per dirti, così delicato, quel che ho paura di dirti.

Amo le pagine vuote che lasciano spazio, che scrivono solo d’amore e silenzio.

Ti porterò un libro, se non troverai, ma solo la data saprai, senza dir niente ora so che è me, che troverai.
Se me ne regali uno anche tu, io capirò se usi l’inchiostro o quel bell’avverbio dal colore blu.

E sai qual è, solo tu.

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